Dors bien...

A la une, à la deux... cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours... vingt fois tant que tu peux petit pois, dans ma cervelle de bois, tu ne m'auras pas !

Vingt cinq berges, autant de flèches chaque année que j'arracherai, pensant à toi, mon ainé d'autrefois, mon père en toute fois... dors bien ... à toi Arthaud.

A la deux, à la trois... cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours, cours... vingt cinq fois je serai là, des flèches plein les bras. Vint cinq flèches et croix de bois, si je meurs tu ne m'auras pas sans t'avoir toi ! À toi Cioran.

A l'aube on chie sec, au crépuscule on chie gras ; lire où s'exciter mais ne rien faire c'est ne pas oser, tomber les bras. Mais qui sait, étais-tu mal armé contre ça... à toi Calaferte.

A la trois, allez, à la trois, traitre de toi ! Vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite, vite... trente fois tout contre toi.

A la lune et à Dieu, à la joie... toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi, toi... quarante neuf fois toi petit pois, ne te trompes pas, nettoies, sers toi, prends jusques au foie – regarde moi – mon coeur, mon malheur, je sais à l'intérieur mon coeur, plus gros que toi tumeur, tumeur, tumeur, tumeur, tumeur, tumeur, tumeur... sept fois en spirale et tu n'auras que ça. Qui sait qui... qui sait quoi ! De qui ça et qu'est-ce que quoi ! Réquichot à toi.

La fin, fin pourtant une seule fois, ce n'est écrit que pour toi. Tu sais, avant la mort ce n'est qu'une petite brise comme autrefois sur la digue où on se promenait, qui sonne sentence aux marins engagés trop de fois, vapeurs d'essence jusqu'aux os trempés, imprégnés, avant d'y mettre le feu. Mais parfois ça décolle, ça survole, ça s'affole, aux moments où il ne pleut pas. Mais pas cette fois.

J'aimerai toujours ces bruines du matin en pensant à toi.