Poésies, plaisir du verbe.
De l'eau,
de l'ambre,
on s'attend à tout
sauf à l'abandon
de l'autre.
Et soudain, c'est d'un cri sourd
que s'échappent les longs râles de l'aube.
Une nouvelle plainte
s'extrait avec évidence
de tout être rappelé à naître...
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