J'ai accouché d'un monstre. un monstre incontrôlable. un livre. Je ne sais pas encore si je vais le reconnaître.
Il y a deux sortes de livre.
La premier que l'on veut montrer à la terre entière en criant sa douleur de nouveau-né. Le prix de votre effort à l'expulser de votre imaginaire insensé.
Le seconde, mort-né, dont personne n'ira s'enquérir, celui que l'on cache. en fait celui que l'on vous cache, qui ne se révèle à vous qu'après vous avoir expliqué que votre vie ne sera plus la même
à sa disparition.
Ecrire c'est faire disparaître la satisfaction de soi. Oublier. S'oublier. S'habituer à donner vie au petit monstre de papier dont vous vous faites le ventriloque.
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