Le vieil alambic

A fond d'cales, en profondeur, je me perds, j'ai le mal de l'heure. Un trop plein de bière, un regain de gloire, le bras droit et la lèvre gauche : c'est le mal des bars.

A commencer par le temps dont on s'écoeure, pour avoir dévissé trop souvent ; décollé depuis les socles austères de quelques piliers, sous la gicle pression, sous l'horloge des zinc, de quartiers picons. Ah! Le p'tit blanc de dix heures...

Quand enfin, le regard des gueules mures avant de bosser se fane, se vide, s'effrite et se ride dans les cendars, les réverbères, trottoirs salués à outrance, chaque poubelle - Bonjour Madame... - porte la marque dédain, la rayure du zinc des cafés du matin. Chaque enseigne vous attire - bonjour astre voilé - chant de sirène, vous fait miroiter sans peine votre avenir...

Ahh! Mirifique désir embués...