Je fonce, je titube,
Afin de vomir la passion,
Je m'enfonce, on m'intube,
Prise entre deux sillons,
Chantant à des mots d'amours
Des requiem des aigreurs ;
Seules les saisons courent,
Seules par-dessus les coeurs,
Vomissent sur leur bonheur,
Un sol appauvri mineur,
Une partition fatale.
Oh, ne m'ôtez pas ce mal !
Par une corde pincée
De ballade banale,
Il fait bon mourir d'aimer.
Je vais, déchaîné, heureux
Sur des notes interdites,
Et vers les cieux délicieux,
Qui sous l'amour s'abritent.
Un rêve fut mort un instant,
Quand le disque s'arrêta,
Quand mon cour redémarrant
Fit sortir Bizet de moi.
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